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"Michael, Miguel, peut-être Michel,
je n' sais pas vraiment comment il s'appelle".
Véronique Rivière, "Michaël".
Il volait, le joli, il volait dans le ciel et dans la terre. Il glissait comme sur des patins par le cercle arctique, il planait sur les terrasses argentées des rizières de Ping' An.
Caché par moments dans sa cloche sous-marine, il apparaissait pour tracer des signes dans l'air avec les bouts de ses chaussures; et ils étaient comme des dessins à la pointe d'argent sur une plaine blanche de gypse.
Il volait, le joli, avec ses gantelets d'aimant, et toutes les choses allaient vers ses mains, et à la fin du jeu, dans ses bras même les démons volaient, en doux cercles que par un instant évanouissaient les alentours.
Remerciements: Octavio Malherbe.
